Итак, начинается очередное телерадио вещание о состоянии несчастного Киржика. читать дальше
То, что Киржику плохо-это да. Ему действительно плохо. Но в физическом плане, потому что меня со среду не отпускает зубная боль. Дичайшая. При этом в четверг и пятницу- я сидела в инсте и не знала, куда себя девать. Что-то получалось после 2 таблеток анальгину. Сначала я думала, что так "отходит" неудачно вколотая заморозка. Сегодня, победив гордость и смущение, набралась наглости и позвонила зубному с вопросом " А как мне дальше?" Зубной дико огорчился, поспрашивал про боль, что-то пробормотал на тему, что там у меня( из чего я ничего не поняла), но выходит, что что-то очень гадкое. После всех полосканий и таблеток, выяснилось, что болит не десна и небо( хотя и они тоже), а зуб.
Так что, пожелайте мне удачи и терпения, если вдруг, не дай Бог, придется удалять нерв.
А сейчас мне просто плохо, хотя я активно анестезирую себя мороженным- почти единственное, что я могу есть, ибо его не надо кусать и оно не горячее!
Прошлую ночь я провела...именно что провела- сон был мутным и сумрачным, я металась, и пила холодную воду, ибо она ненадолго это все заглушала. Проспала 11 часов, и потом долго утром пыталась понять, а какой зуб на каком месте был и должен находится. Потом мне стало получше- и я запрыгала от радости- и почуяла укол совести, ибо инст прогуляла. А потом...потом я поняла, что слава Богу я его прогуляла, иначе я б там не высидела просто. А ещё одна бессонная ночь меня б доканала.
Все дело осложняется ещё и тем, что мои зубы мудрости( просто поэзия)- лезут с завидным упорством. И десны кровоточат. А от полосканий Стоматидином и Фтородонтом я не чувствую ничего, кроме металлического привкуса во рту. А завтр, кажись, тетя зовет на День Рождение. НЕ знаю, поползу ли. Сегодня я не спешила отрываться от дивана...
В общем, плохо и грустно, одно радует, перечитываю Унесенных ветром и жру мороженное.
Мдаа...как гласит непрописная истина "Никогда так не хочется жить, как после приема у зубного врача". По крайней мере, в отношении меня истина крайне действенная. Ибо сегодня меня часа 2 "пытали". А я ещё была с головной болью, режущимися 8 зубами, кровоточащими деснами и дико голодная. Врач вколол лошадиную дозу заморозки- поэтому верхнюю челюсть я не чувствовала- и запихнул какую-то трубку в рот, для "сушки", чтобы слюна, остатки обезболивающего и обезазраживающего не скапливались. В результате, внизу была пустыня Гоби, вверху вообще ничего не поймешь, челюсть сводит, дышать нечем, а зубной ещё и все время:"Открой рот пошире". Лежишь в этом кресле с трубкой во рту- чувствуешь себя Нео просто. И пытаешься краем глаза разглядеть кусочек неба в окне, потом понимаешь, что это бесполезно, закрываешь глаза и пытаешься отогреть руки. Потом неторопливый разговор с врачом на тему английского, немецкого и русского- и под занавес приходит его коллега, советоваться на тему какой-то склейки для протезов. И рассказывает Вадиму Владимировичу, а соответсвенно и мне, поскольку я стою и жду, пока мне новую дату приема назначат, примерно следующее:
-Представляешь, приходит парень с совершенно неправильным прикусом. Парень молодой, зубы свои. Ну я его и спрашиваю, что случилось. Тот отвечает, что челюсть ломал. Я спрашиваю, сколько лет назад. Тот отвечает, что сколько лет назад сказать не может, но помнит, что это было 23 февраля. Его поезд сбил. Я- как это поезд сбил? Ну а он рассказывает. Идет он 23 февраля по откосу, едет электричка. Ну его волной от поезда и сбило. Ну он встал- и(!) обратно полез! И пересчитал, так сказать, мордой пару вагонов. Потом сознание потерял. Говорит, меня машинист в больницу отвез.
Вадим: Ага, прямо на этом же поезде. У них линия, видимо, напрямую до больницы проложена из-за таких идиотов.
Врач: Нет, ты представь, это как надо было 23 февраля напиться?! А парень молодой совсем, лет 25...
Я задумчиво смотрела в окно все это время...
Вчера подруга кинула в аську давно обещанную ссыль на Дневник тестировщика. Гооврит, очень смешно, но матерно. Я мат как-то не люблю, но в этой вещи он как-то вписан так, что ты понимашь- эти люди просто по-другому объясняться не могут. И не потому что-глупые, а потому что работа- нервная. В общем, местами действительно очень смешно и очень точно, особенно продолжение "Хроники тестировшика" - это даже скорее грустно...про гениальные идеи после пьянки, про загнанных менеджеров, про компьютерное пиратство, про застоявшуюся бюрократию, про усталую жизнь, где чтобы нормлаьно поработать нужно нормлаьно напиться. На самом деле, это очень хорошая вещь. Гораздо лучше того же Минаева с его Повестью о ненастоящем человеке. И если вы сумеете пробраться сквозь обилие мата( впрочем, ничего особо страшного я там не нашла, серьезнее всем известного заборного слова), то вы прочитаете историю о любви к своей работе, одиночестве и общей усталости от проходящей жизни. Но за что я действительно зауважала автора этих произведений Юрия Бригадира, так это за пролог "Хроник..."Я его, пожалуй, даже вывешу. Но опять же, с предупреждением, обилие нецензурной лексики.
Итак, ссылки: "Дневник тестировщика" http://zhurnal.lib.ru/b/brigadir_j_a/test.shtml
"Хроники тестировщика" http://zhurnal.lib.ru/b/brigadir_j_a/test2.shtml
Из Пролога "Хроник тестировщика". Ю.Бригадира:
читать дальше
Но жить честно хочется. Хочется всем. Мне тоже. Я - ёбаный обыватель, каких миллиарды. Я не хочу отнимать у слепой безногой девочки ее милостыню. Не хочу проламывать голову герою гражданской войны за кусок хлеба. Не хочу снимать с холодеющего трупа старухи-процентщицы чьи-то фамильные драгоценности. Я все это МОГУ делать. Но НЕ ХОЧУ. Совесть тут не причем. Мораль и, типа, нравственность - тоже. Мне же ж похуй, что скажут в этом занимательном случае другие, более правильные индивидуумы. И тем более похуй, какие обо мне, засранце, сложат панегирики и анекдоты в будущем. Ибо, если я встаю на этот путь - то свет мне не нужен. Никогда. Никакой. Ни до, ни после смерти. И как не ебло меня ни разу страдание другого существа, так и ебать не будет.
Но мне, блядь, хочется жить честно. Наверное, я идиот. Потому что, насмотревшись боевиков, где один положительный герои убивает сто штук отрицательных, наслушавшись новостей с фронта и репортажей из центра раздачи пиздюлей, я, тем не менее, не иду покупать автомат Калашникова, не точу на кухне пику и не готовлюсь к ограблению соседнего супермаркета. Ну, не иду. Ну, не нравится мне. А почему?
В идеале жизнь выглядит следующим образом:
Я работаю там, где мне не в падлу прийти в шесть, а уехать последней лошадью.
Я живу там, где мне не серут на голову всякие пидарасы.
Я ебу ту свою, единственную женщину, лучше которой все равно никого нет.
И я воспитываю своего обязательно сына так, как мы оба-двое вместе с ним хотим. Лучше, конечно, трех. Но можно и одного.
А еще я жру то, что не противно есть. Еду. Вот и все. Остальное можно дополнить по вкусу, который не есть одинаков у всех. Что, в общем-то, и дает бесконечное разнообразие этих самых индивидуумов.
А теперь, значит, скажите, при каком таком общественно-политическом строе сие возможно? И оглядываясь назад, я понимаю - при любом. Похуй. Так что не спрашивайте меня, за кого я буду голосовать. Я вообще не голосую. У меня мурло мещанина. Я - обыватель. Политически безграмотный и идейно отсталый. Когда белые начнут хуячить красных, то - не поверите - красные начнут пиздошить белых. Среди всех этих трупов будут очень приличные люди с обеих сторон. В этой же куче буду лежать и я. И не потому что не успел убежать. А потому что я не смог выстрелить. А они - смогли. В легких у меня, например, застрянет красная пуля. А в сердце, например, - белая. Или наоборот. По большому счету мне до пизды, кто меня завалит. Потому что поколение вымрет полностью, как это всегда и было. Но - спаси и сохрани - где-то будут ходить наши женщины, уже выебанные, но еще неродившие. И жизнь продолжится. И внук красного командира будет гордиться, что он внук красного командира. А внук белого офицера будет гордиться, что он внук белого офицера. Эти два внука будут друзья-не разлей вода. Такая, блядь, история. ЛЮБАЯ вражда проходит. Вот что важно.
А я не выстрелю. Мне будет плохо, но я не выстрелю. А может, чтобы не ебать себе мозги - выстрелю в себя. В таких случаях Бог прощает. А большего - не надо.
Если кто не понял - это начало книжки, не поверите, юмористической. Ну, вот так я начал. Хотел по-другому. А вышло так.
