Снег идёт. Белым кружевом заполняет темное небо, тени от снежинок пляшут на белом покрывале дороги. Я с восторгом, как ребенок, любуюсь этой игрой погоды.Сквозь снегопад трудно смотреть вдаль, но я поднимаю голову и всматриваюсь, будто прикидываю краски для этого белого и туманного. Рыжие фонари тускло подсвечиваю снежинки, и от этого переплетение узоров в небе становится ещё более изысканным. ЧУдо. Снег идёт.
Я не могу никак выспаться. Никак...все время хочется спать... трудно быть пунктом связи трех самых разных сторон этой истории... И я так устала...сложно это все...перевезла на новую квартиру зверей и цветы. Теперь стало ещё грустнее сидеть здесь, с пустыми подоконниками и заваленной комнатой. Все-таки я привязанав намертво к этому месту.
ЧитаюАркадия Бухова. Знаете, у него есть совершенно потрясающие лиричные рассказы, от которых светло и грустно на душе, но они гениальны. если когда-нибудь увидите рассказы:Собачий рассказ, О той, которая любит, немного страшный, но верный рассказ Тихие старушки, Первое поручение, Старик, Таня и Татьяна, Иностранец, Лиза Скворцова, Дочь, почитайте обязательно. Это замечательные рассказы. У Бухова многие рассказы и памфлеты- хорошие, но эти рассказы так хочется перечитывать, потому что повествуют о жизни, о чуде любви, и они светлые.
Приснился кошмар о мире со вселенской, но ироничной справедливостью. Было страшно, но не во сне. Во сне я была так спокойна.
Если буду думать- додумаю до ещё одного рассказа о странной и летящей любви. Но это вряд ли. Проще думать, что я додумаю.
Лень что-то делать, но так тихо, что хочется посидеть ещё.