"С тех пор, как Гуттенберг изобрел печатный станок, молодежь пошла не та. Уткнутся в книгу - никакой духовности.» Никола Флавийский, 1444 г.
Больше всего на свете
Я хочу быть ветром,
Чтобы вечно качаться
В бездонной синеве...
Больше всего на свете
Я хочу быть морем,
Чтобы убаюкивать песни
В подводной, тонкой траве...
Больше всего на свете
Я хочу быть собою,
Только это так сложно
И перемену вряд ли заметят...
Проще хранить в себе ветер,
Проще искать в себе море,
И охранять огонь с небом-
Не ждать, что кто-то ответит...
Фотография.
Я продолжаю махать руками,
Неба считать палитры.
То, что вечером делает нашу память-
Утром делает нас убитыми...
Сон ли, явь ли, кастрюли,
Мечты, вино сигареты...
Когда мы правду искали,
Разве мы мечтали об этом?!
Пистолетом, веревкой ли, вышкой,
Ядом, строчкой в блокноты...
Мы всегда считали это слишком,
Мы предпочитали фото.
Фотография-это значит убить
Неповторимость мига, секунды, толчка...
Это как в висок выстрелить,
Так, чтоб никто не услышал щелчка...
Подражание.
В комнате пыльный сумрак,
В нем спряталось безумье,
Кипа белеющих бумаг,
На них черные знаки раздумья...
Плотно закрытые шторы,
Сквозь них не проходят звуки...
Только красный отсвет светафора
На переходе дороги...
Падает каплей время...
Память точит преграды...
На ничем не согретых коленях
Давно забытая книга правды...
Чудится странный шепот,
Мысли пронзают звезды...
Может, можно услышать рокот
Пути идущей грозы...
Жаркий, бессмысленный вечер,
Страх, что никто не дозвониться
Тебе, в этой грусти с вечным
Спутником её- одиночеством...
Заснуть будет просто-
Весь день прошел без толку...
Давно невыплаканные слезы
Отложены на завтрашнююю полку...
Давно невыполненное дело,
Мысли - без которых не спать ли?
Дрожащее от рыданий тело,
Сжавшееся на кровати...
Я хочу быть ветром,
Чтобы вечно качаться
В бездонной синеве...
Больше всего на свете
Я хочу быть морем,
Чтобы убаюкивать песни
В подводной, тонкой траве...
Больше всего на свете
Я хочу быть собою,
Только это так сложно
И перемену вряд ли заметят...
Проще хранить в себе ветер,
Проще искать в себе море,
И охранять огонь с небом-
Не ждать, что кто-то ответит...
Фотография.
Я продолжаю махать руками,
Неба считать палитры.
То, что вечером делает нашу память-
Утром делает нас убитыми...
Сон ли, явь ли, кастрюли,
Мечты, вино сигареты...
Когда мы правду искали,
Разве мы мечтали об этом?!
Пистолетом, веревкой ли, вышкой,
Ядом, строчкой в блокноты...
Мы всегда считали это слишком,
Мы предпочитали фото.
Фотография-это значит убить
Неповторимость мига, секунды, толчка...
Это как в висок выстрелить,
Так, чтоб никто не услышал щелчка...
Подражание.
В комнате пыльный сумрак,
В нем спряталось безумье,
Кипа белеющих бумаг,
На них черные знаки раздумья...
Плотно закрытые шторы,
Сквозь них не проходят звуки...
Только красный отсвет светафора
На переходе дороги...
Падает каплей время...
Память точит преграды...
На ничем не согретых коленях
Давно забытая книга правды...
Чудится странный шепот,
Мысли пронзают звезды...
Может, можно услышать рокот
Пути идущей грозы...
Жаркий, бессмысленный вечер,
Страх, что никто не дозвониться
Тебе, в этой грусти с вечным
Спутником её- одиночеством...
Заснуть будет просто-
Весь день прошел без толку...
Давно невыплаканные слезы
Отложены на завтрашнююю полку...
Давно невыполненное дело,
Мысли - без которых не спать ли?
Дрожащее от рыданий тело,
Сжавшееся на кровати...
Ещё сам стиль написания понравился, очень)))
во-вторых, как и у Кукрыниксов, не всё понятно, но красиво)Гм, мне-то казалось, что эти стихотворение кристально понятны...о, иллюзии.
Красиво... Как всегда)