"С тех пор, как Гуттенберг изобрел печатный станок, молодежь пошла не та. Уткнутся в книгу - никакой духовности.» Никола Флавийский, 1444 г.
И, опять, из записок моего непрописанного персонажа:
" Я не люблю тишину с детства...Я до отчаянья бегу из неё теперь...Но надо мной- килограммы и километры тишины. Она надо мной...И по законам логики поддерживает давление изнутри- она во мне. Куда сбежать от того, что внутри себя? НЕе знаю...стена тишины стала ощутимей, сквозь неё не пробиваются звуки. Более того, я стал слышать только то, что хочу слышать сам..."
Горло сжимает бесконечная тишина гораздо лучше любых слов...или вестей...Я где-то потерял себя, но не помню где....Всех первооснов и всех статей дыханье гонит меня вновь к воде. И сквозь неё смотрю на мир, что спит на дне, решив, что этот сон реален. И больше некуда спешить из блеклых спален. Я слишком долго был собой, чтоб перестать...И мне откроет путь другой лишь гладь листа...
Строчки- это всего лишь набор знаков, в котрых вооруженные неведомым нам самим шифром мы ищем смысл. Как ни посмотришь- но речь это набор бессмысленных слов, созданных лишь для опытных дешифраторов. Я больше не пытасюь понимать то, что приходит ко мне из тишины и туда же возвращается. Речь - это всего лишь одна из ипостасей тишины.Её сорванная маска.
Мне хочется накрыться одеялом и отрезать себя от мира. Или мр от себя? Ра-рез на части. Вы знаете, каково это резать себя? Тебя гонит лишь интерес исследователя, который засекает время- сколько ты сможешь вынести.
Время - это тоже ипостась тишины. Разве в нашем мире, есть хоть что-то, что не наполнено от основ до пределов- тишиной. Молчат картины, молчат деревья, молчат люди. Это всего лишь иллюзия того, что люди что-то могут сказать.
Звезды- молчат всегда. Они смирились. Я, наверное, нет, раз пишу. Я пытаюсь доказать себя, что не умер, отчаянно желая обратного.
Я не хочу больше говорить... я устал от слов...от ветра...я устал быть наполненным чем-то, пусть и тишиной...
Я разрезан четырьмя частями света,
Пятью осколками суши,
Восемь открыток от ветра,
Осколки сна на подушке..."
" Я не люблю тишину с детства...Я до отчаянья бегу из неё теперь...Но надо мной- килограммы и километры тишины. Она надо мной...И по законам логики поддерживает давление изнутри- она во мне. Куда сбежать от того, что внутри себя? НЕе знаю...стена тишины стала ощутимей, сквозь неё не пробиваются звуки. Более того, я стал слышать только то, что хочу слышать сам..."
Мне хочется накрыться одеялом и отрезать себя от мира. Или мр от себя? Ра-рез на части. Вы знаете, каково это резать себя? Тебя гонит лишь интерес исследователя, который засекает время- сколько ты сможешь вынести.
Время - это тоже ипостась тишины. Разве в нашем мире, есть хоть что-то, что не наполнено от основ до пределов- тишиной. Молчат картины, молчат деревья, молчат люди. Это всего лишь иллюзия того, что люди что-то могут сказать.
Звезды- молчат всегда. Они смирились. Я, наверное, нет, раз пишу. Я пытаюсь доказать себя, что не умер, отчаянно желая обратного.
Я не хочу больше говорить... я устал от слов...от ветра...я устал быть наполненным чем-то, пусть и тишиной...
Я разрезан четырьмя частями света,
Пятью осколками суши,
Восемь открыток от ветра,
Осколки сна на подушке..."
-
-
10.11.2008 в 20:51-
-
10.11.2008 в 21:14Сразу вопрос -что это за Отблески Этерны,про которые ты написала такие чудесные строки?(я такой необычн стиль первый раз увидел)- бесспорно это Вещь(я про стихо).
-
-
10.11.2008 в 21:27-
-
10.11.2008 в 21:30kvadro1 Сразу вопрос -что это за Отблески Этерны,про которые ты написала такие чудесные строки?(я такой необычн стиль первый раз увидел)- бесспорно это Вещь(я про стихо).Ооо, эта болезнь, которой весь Борт дружно переболел... Это такой цикл книг Веры Камши... колоритный век эдак 17-18, непонятно какой мир со своей религией, обычаями, верой... И четыре главных рода(/ дома Молнии, Скалы, Ветер и Волны), своя мистика, свои победы и поражения. Интересно=).
-
-
10.11.2008 в 21:34Кстати, твоя автоподпись напомнила:
"Я беру тебя с собой,
В темный омут с головой..."